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Antón Selura

TINIEBLOS A LA LUZ. CONTACTOS NO VIRTUALES

 

 

El silencio hace cadenas

 

Algunos vecinos de la cuadra son amantes. Las cercanías les permiten sombras de intimidad. Otros, apenas sospechan. Alguien lo constata, pero calla con cierta prudencia cómplice; tal vez el espejo erótico de los amantes le sugiere el camino de un sueño también suyo, “ser ‘un tinieblo’ (1) de los que en el mundo han sido”. Entonces piensa: “El silencio hace cadenas”.

 

I

 

El otro está en ti

lo llevas puesto,

aunque no esté cerca  

interviene tu respiración

y tus gestos;

cuando imaginas su presencia

lo llevas y te lleva,

se llevan puestos;

uno y otro persisten

en los espacios que transitan:

Ubicuo es el amor. 

 

II

 

Penélope, si mesura fuera la medida del hacer,

si caminar tuviera sólo mis pies,

si despertara de esta realidad

y empezara de nuevo a soñar

hasta encontrar el regreso por la ruta de tu ovillo,

dispondría, tal vez, de otras estrellas

para tejer destinos compatibles con mi cuerpo,

el anhelante.

 

III

 

¿Qué tal si caminamos hacia nosotros?

¿Qué tal si nos atrevemos a ser punto de encuentros

donde dimensione espacios la ternura?

¿Qué tal si tu risa es un sí…?

¿Qué tal si mis miradas ya iniciaron

en las tuyas los primeros pasos?

¿Qué tal si nos hacemos cómplices

para reunir asombros y temores

entre ocultamientos?

¿Qué tal si lo posible nos acerca,

y el azar?

¿Qué tal si me atrevo a entregarte esta llave de palabras

y permites mi sueño de abrir tus puertas?

¿Qué tal si sí?

 

Riña pareja

 

Uno a otro se culpan…

Tonos en sus voces

curvas en sus gestos

con agudas puntas

hieren sus sentidos

Bajo el fuego de sus dos iras

uno y otro se incendian

pero uno a otro se apagan

cuando renacen las caricias

 

(1) Tinieblo: amante clandestino

 


 

Hay lugares de humedad llamados útero

    Y lugares de soledad llamados espacio

 que permiten múltiples encuentros 

de sensaciones llamadas cuerpo

viajando en retorno desde el Universo.

 

 

PRIMERO…

 

Primero es la locura,

una de sus partes el amor.

De soslayo a la inercia del fuego

Ella se desliza sobre tizones demenciales

Diluida en rizomas de llama

entre silencios de esperanza…

 

 

PENÉLOPE

 

Si mesura fuera la medida del hacer

si caminar tuviera sólo mis pasos

si despertara de esta realidad

para empezar de nuevo a soñar

hasta encontrar el regreso por la ruta de tu ovillo

dispondría, tal vez, de otras estrellas

para tejer destinos compatibles con mi cuerpo,

el anhelante

 

La diferencia es de fondo, no de género

ELLEL

 

Ella es ocultamiento Él, evidencia

Ella es misterio insinuación

Descubrimiento penumbra

promesa tal vez

apertura y cierre

origen

Él es mirada perfil

erección

fortaleza efímera

toc-toc en puerta de albur

gozne lubricante pata de centauro

o punta ciega mótil

Ella permanece segura en su recinto

Él camina iluso inventando ausencias con llegadas

o ensayando retornos a la muerte

Él es esponja catapulta de explosiones

Ella, ruta glamorosa de deseos

Ella puede simular

Él cabeza gacha

Ella y Él se buscan entre los flujos de la llama

y se matan

pero ella y él resucitan todas las mañanas

...Es la esperanza.

 

 

SOY TU TINIEBLO

 

Soy tu tinieblo

el que empuja tu closet desde adentro

asomando la cabeza

para que salgan diluidos mis oídos

sobre las olas de Messiaen

ese río de música,

o de pájaros con música

o de pianos en música

tejiendo cauces al silencio

 

Yo, tu tinieblo,

el húmedo tinieblo,

el erecto tinieblo camino por tu casa,

por todas las partes de tu casa,

convertido en ola de Messiaen,

el gran río de pájaros

o de pianos,

o de músicas,

sobre el interminable caudal de los ocultamientos

desnudo, tinieblo de silencios,

erecto esperándote en el closet desde adentro.

 

 (Se escucha al fondo Catálogo de Pájaros de Messiaen)

 


 

Antón Selura

POEMAS


 

Yo luto

Tú lutas

El luta

Nosotros lutamos

Vosotros lutais

Ellos lutan ………………… Nació el verbo lutar

               Lutar, punto de encuentro de todos los colores, es el verbo nacido entre nosotros a fuerza de matar y morir.

               Lutar es un verbo conjugado por estruendos estentóreos o inaniciones transparentes extendidas sobre relieves, selvas llanos, mesetas en un mapa de ocultamientos, tráficos, secuestros…

               Lutar es un verbo con abismos y dolor en todos sus tiempos.

Lutar no conjuga con palabras donde promesa sea la paz… pas…pas…pas…

               Porque ninguna paz es el sentir de palomas detenidas en su vuelo con alas de silueta estáticas, sólo símbolos sobre pantallas de tiempo, "origamis" sobre extensos no vuelos, blanco imaginario entre múltiples colores de muerte…  ¿Cuándo la paz, si lutar es el verbo?                                                                                                          

 

Septiembre 2016.

 


 

MONÓLOGO DE UN DESPLAZADO. Y AHORA… ¿CÓMO ES?

 

No lo es todo, pero si mueve mis nortes. La tragedia puede llegar en el mejor día de mis comportamientos e instalarse como llaga en una piel cada vez menos vulnerable. No soporto más provocaciones, aunque viva de engaño en engaño. Es poca y corta mi estabilidad en equilibrio, son pocos mis silencios sin grito. Mi camino de siempre es la frontera, lugar de efímeras ganancias; allí ilusiono olvidos, aún no definidos, de aquellos que fingen cubrir con colores inciertos el horror de sus pasos. Iluso, como si fuera normal mi normalidad y los días de mi tiempo; como si el agua solo cayera pausada por la lluvia, o mis ruidos tuvieran la salud de vísceras fluyentes. Allí, del otro lado de mis orígenes, respiro olvidos fantaseo paisajes para mi anhelada casa en muros de tierra pisada, libre de ataduras, imaginario de libertades, espacio proyectado por mi cuerpo y sus silencios, en el ordenar y desordenar de mis hechuras ilusorias

Allá quedaron los muros para contarlo.

El traspaso de fronteras

es solo un sueño reiterado:

Juego de objetos que se mueven

de aquí para allá, de allá para acá

sobre las mismas causas inmóviles…

¿Dónde está el afuera?  

¿Nos está permitido el plural de los afueras?

¿Qué realidad, sin ser la muerte, descuartiza los espacios

de este tiempo llamado presente?

 

Agosto 2015

 


 

CARTA A MALENA (versión 2013)

 

Acariciar tu rostro, erizar tus piernas, hasta reír nerviosos pero plácidos. Habernos besado, cuando nos besamos la primera vez con intensidad de huella en cemento fresco. Luego, los ensayos de juntarnos entre pequeños fracasos; las peleas y conciliaciones amorosas desde mis palabras duras, pero frágiles. Esa tropilla de poemas escritos con mis manos en vuelo sobre un imaginario de distancias ajenas y la ilusión de ser una nueva versión de dos tinieblos. Los rituales de inicio en los primeros acercamientos. La inconclusa educación de mi cuerpo para con el tuyo; de el tuyo para con el mío. Nuestros pasados presentes en hijos amados, ligados a nuestras memorias, pero ajenos a nuestra liga. Esa lucha por separarnos y prescindir cada uno de el otro ¡cómo si fuera tan fácil! El último acuerdo que hicimos en aquel parquecito, cuando se habló del reto de seguir saliendo o separarnos. Tu propuesta de luchar por lo que querías, y mis preguntas sin respuesta. Tu niña menor, sin dos dientes, ensayando seis columpios... Todo, todo lo evoco junto, sin suspiros ni reproches, así como fue, con la intensidad de un encuentro aplazado entre los tiempos y lugares de otras historias.

No dejamos de pasar hacia los encuentros. No es lo mismo hacer la vida con cuerpos y palabras usando la misma tinta, que cambiar de música o de rumba. Estoy seguro, siempre lo estuve, que mi voz no será olvido, ni mi hacer. Desde ti, también puedes estarlo!

Tal vez sólo sea una premonición ilusa, pero no deja de inquietarme la subversión de estos recuerdos cuando conviertan sus cenizas en nido de ave fénix.

¿Quién y dónde fabrican columpios? ¿O péndulos?

 

                                                                                                 

                                                                

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 


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